Marité de Vos K

Télérama pose cette question "La télé fait-elle de nous des bourreaux?" à propos de l'émission de ce soir Le jeu de la mort, où des candidats à un jeu télévisé en tuent d'autres à coups de décharges électriques. Parce qu'ils donnent de mauvaises réponses.

C'est l'application d'une étude sur la soumission à l'autorité.

Je ne crois pas que la télé fasse quoi que ce soit de nous, sinon peut-être des légumes, mais la soumission à l'autorité, oui.
Je vois une autre dimension qu'à l'expérience américaine, fondée sur les travaux de Hannah Arendt sur le nazisme, dans le fait que les crimes soient télévisés, que les candidats-criminels le sachent et que ça ne suffise pas à les arrêter.
Des millions de témoins ne les arrêtent pas.

En 1945 l'excuse la plus répandue au laisser-faire de l'extermination était qu'on ne savait pas, comme si, dans le cas où "On" aurait su, "On" n'aurait pas permis ça.

La preuve est faite par cette émission, le savoir et la certitude que l'acte sera connu n'arrêtent personne.

C'est tout.
Je suis Paulette Dolstein, et tout comme Marianne D. je considère que ce qui est au dessus suffit pour une présentation.

Au moment d'écrire, bonjour, je viens sur Le Blog, je suis... je suis... ça n'est pas venu, à l'instant de me présenter, j'ai pensé, je ne sais plus comment je m'appelle.

Je ne suis pas dans un trou de mémoire, je suis Marianne Defair, j'ai pensé, mais pendant quelques secondes, ce qui m'est venu à l'esprit c'est chérie, maman, Je, madame Defair.

Les enfants disent maman, Jean-Paul dit chérie, quand parfois il m'appelle par mon prénom je crois qu'il est en colère, ces dames de Batbourg me donnent du Madame Defair, le facteur dit parfois Madame Jean-Paul et les commerçants c'est Bonjour madame.

On ne m'appelle plus par mon prénom depuis le lycée.

Bref, je suis Marianne Defair et ... j'ai oublié la suite.
Ah oui, Le Blog. Je fais partie des Gens de l'Appartement, je viens de Batbourg, je connais Denise de Lhéry, pas du tout Monsieur Troudup, mais bien son chien Léon, c'est un animal sympathique.

Ces jours-ci, j'ai vu de loin la police autour de l'école. C'est fini, j'ai pensé, on n'est plus à l'abri de rien à Batbourg, un crime, c'est déjà incroyable, j'ai pensé, mais six ou sept!

Je suis étonnée de la concentration de papillon que révèle le début de mon intervention mais je n'y changerai rien, je dois être comme ça aussi, j'ai pensé, en relisant.

Je suis venue parler de moi ici parce que je veux qu'on sache, j'ai pensé, que ce que je suis n'est pas un fait nécessaire mais une décision qui m'appartient:

- Je suis Marianne Defair, ménagère. Je suis patiente et organisée, je suis intelligente, il faut le préciser, la ménagère est mal vue en général, surtout quand, comme dans mon cas, c'est un choix de s'occuper des enfants et de la maison, c'est démodé mais c'est ainsi.

C'est tout, j'ai pensé, que dire d'autre? Oui, j'ai pensé, ça suffit pour une présentation.

Joseph

Au dessus de Forcalquier, il y a cette source qu'on appelle depuis longtemps, longtemps, la Mère des Fontaines.
Quand Jean-Yves m'y a conduit autrefois, j'ai été ému parce que je suis un enfant trouvé et que cette mère était là pour tout le monde.

Des gamins venaient aux beaux jours y construire des barrages minuscules pour faire des baignoires géantes. Ils y passaient des  journées à travailler en discutant des meilleures méthodes de construction, de la bonne hauteur, de l'arrondi des pierres .
Ils cassaient la croûte en plein cagnard au milieu des cailloux, ils se trempaient dans l'eau glacée  puis chaude à la fin d'une journée de soleil.
Parce que Forcalquier c'est en Provence, dans les Basses Alpes.

Certains gamins, comme Jean-François et Gérard, ont continué à venir bâtir leurs châteaux à la Mère des Fontaines, d'autres sont partis avant d'avoir eu le temps de grandir.

La majorité des gosses a oublié la Mère des Fontaines et c'est pourquoi il y a encore aujourd'hui autour de Forcalquier des paradis secrets. 

Il y a la Mère des Fontaines, il y a le jardin de Norbert, il y a mon domaine, où je vis avec Seth, qui n'a pas le droit d'être ici, qui n'a pas de papiers, qui m'a donné un rein, qui me fait vivre moi, qui aies les papiers...

Je comprends les fontaines, les sources, les paradis cachés, la circulation des fluides que les reins purifient.

Je comprends les plantes, les greffes que je leur fais comme on me l'a faite, mais je ne comprends pas le droit des uns à disposer des autres.

Je reste chez moi, avec Seth, dans mon domaine abrité de beaux murs de pierre sèche.

J'espère que Le Blog n'est pas la pomme du pommier du Père des Paradis.

Frédéric

Je ne devrais rien raconter  de  personnel avant de m'être présenté officiellement au Blog, tant pis.

Au début des années 60, on était une bande dans une cité d'urgence,  des gosses de pauvres comme tout le monde aux Emouleuses, à Créteil.             

A la maison on écoutait Brassens, Brel, Ferrat, Colette Deréal, Aznavour, Piaf, Bourvil...

Quand Ferrat a sorti Ma Môme, elle joue pas les starlettes, elle porte pas des lunettes, de soleil... on a d'abord été sidérés parce qu'il parlait de nous, elle travaille en usine, à Créteil!

Ce qu'on a été épatés d'exister!

On est allés aux infos, c'était quoi cette usine, à Créteil, où sa môme travaillait, hein!? On voulait guetter la môme de Ferrat à la sortie, celle qu'aurait pas de lunettes de soleil et qui serait belle quand même.
On a trouvé, ça nous a fait mourir de rire, on avait 6, 8, 10 ans, on était des mômes (nous aussi), il y avait bien une usine, à Créteil, qui fabriquait des thermomètres!
Ah! Ah! Ah! Quelle rigolade, sa môme, elle était mannequin chez thermomètre! Ferrat il était amoureux de Miss Mercure.

C'est ça aussi, Ferrat, les tranches de rigolade des gosses, pas seulement le chanteur, le bon gars, avec une voix qui nous faisait comprendre que la lutte des classes, c'était pour nous, et plein la gueule.

Je ne sais même pas si cette usine a vraiment existé ou si c'est une invention d'un plus malin que nous.

Moi je suis mort, Jean Ferrat est mort aussi. A quoi bon.

Louka

Mon enquête rassemble des tableaux vivants de cadavres en scène. Morceaux de bout, oui.
Rien que dimanche, sept victimes! Alors oui, c'est la méthode Frankenstein, un vrai conte de fée pour adultes.

Je ne quitte plus Batbourg ces temps-ci, c'est là que ça se passe, la sale affaire bien crade que je dois éclairer, je suis un soleil.
La Taulière se croit originale avec sa puzzlemamie, mais c'est l'histoire du monde qu'elle raconte.

- Qu'est-ce que tu crois Louka? Je la connais la vieille, vieille histoire du monde: Au commencement tout était Tohu et Bohu.
- Alors pourquoi tu joues les naïves ou les chochottes, hein? Vas-y, dis ton truc, et après, va jouer dehors.

Louka et moi, nous sommes très proches.
Ah ben, oui, La Taulière et moi, on peut dire qu'on est très proches.

- J'aimerais que tu ne m'appelles pas la Taulière, ça fait sous-maîtresse de bordel, on se croirait dans un polar des années 50.
- J'adore les années 50.
- Moi aussi. Appelle-moi autrement.
- Ah mais d'accord, Marité, c'est toi qui commandes, tu es La Taulière.
- Pffff.

Je suis partie, j'aime bien Louka mais elle est têtue, rancunière, avec une mémoire de comédienne.
Je m'en suis rendue compte grâce à elle, les bons flics et les bons comédiens ont les mêmes qualités.
C'est un très bon flic.

Ah oui, je suis un bon flic, une bonne comédienne, une bonne personne. Depuis que je suis flic, je suis têtue pour les autres, les victimes n'ont pas le choix, les morts ont peu de moyens d'action, voyez-vous, il doivent compter sur les vivants.

Je suis à fond pour la théorie d'Origène d'Alexandrie, classé hérétique par l'armée des Certains., il professait que même Satan aurait droit à la Rédemption au bout du bout de l'histoire des Hommes.
Mon interprétation est que même les cons ont droit à la justice, et ça tombe bien, parce qu'à Batbourg, les cons, on les solde en masse, il y a surproduction.
Pour cette enquête, ma résidence, c'est *L'Apocatastase des cons, on m'y trouve à toute heure.
Ensuite, j'irai sans doute faire un tour à Bourg-les-Nains où c'est le contraire: démesure de QI.

* Note de l'auteur: L'Apocatastase des Cons pourra être visitée quand Le Blog sera tout à fait ouvert.

Marité

Faire des morceaux, les assembler, regarder la chose bizarre qui est née de l'assemblage, constater que c'est bien moi ce truc-là.

Je suis une puzzeleuse, une collectionneuse obsessionnelle de mots, de choses vues, de caractères, de couleurs, de matières.
Je coupe, j'assemble des tissus, je fais des vêtements, des objets, je fabrique une famille de chiffons. Je crochète, j'assemble des morceaux, je fabrique un morceau de bout qui me dit, regarde, je suis bizarre, je suis ta production, je suis toi tu es en moi.

Je penche la tête, je regarde en biais cette chose  en cours de construction, posée sur le sol, et c'est vrai, je suis dedans.

J'écris, je coupe, j'assemble, je triture puis je regarde en biais.

Quand je mets dehors ce que j'ai dedans avec la méthode du professeur Frankenstein, je ne devrais pas m'étonner de fabriquer des monstres.

Marité

Elie! je ne savais pas qu'il viendrait à l'Appartement.
Mais bien sûr, Où sont les Zhommes, les Zhommes! Les Zhommes! C'est lui.

Elie est chanteur, il est beau, c'est un vrai gentil avec du talent.
J'espère qu'il viendra se présenter ici, mais ça n'est pas sûr parce qu'il est mort du Sida au début des années 90, il ignore tout de la Blogosphère.
Elie Sarda, je suis contente que tu passes par là.

Voici un autre générateur du Blog, qui a besoin que je l'invite pour venir se présenter ici.

              Hélène

Car pour certains, la procédure d'entrée est la même qui s'applique aux contacts de Skype et aux vampires, il faut les mettre sur la liste des happy fews qui ont accès à soi, les inviter formellement à entrer.(Comme quoi Rachel, les listes, ça n'est pas toujours dangereux.)

Ce générateur est une génératrice, dont je précise que ça n'est pas ma mère. C'est une de mes mères.

La jeune femme de la photo vit d'espoir, de rêve et d'ambitions, alors que ma mère est allongée, pleine de rêves, j'espère, sans espoir, et  qu'elle assume avec un courage effroyable la fantastique ambition de vivre.

Elles sont si nombreuses que je ne sais pas laquelle est la mienne, ni laquelle adopter.

Elles portent toutes le même nom: Hélène.

Alice

Non, ça n'est pas moi qui suis venue hier chanter à tue-tête dans la cuisine.
J'ai été touchée que Marité de Vos K ait pensé que ça pouvait être moi.
Parce que ça ne peut pas être moi, ça m'a fait de la peine qu'elle me connaisse si mal.
Parce qu'elle a pensé à moi dans la cuisine et que ça m'a fait plaisir qu'elle me connaisse si bien.
C'est pourquoi je suis venue prendre mon tour dans les présentations au Blog.

Je suis Alice, je vis seule, j'ai toujours vécu seule.
Je n'étais pas d'accord avec cette situation, puis j'ai été d'accord, et aujourd'hui, ça fait si longtemps que je me satisfais de ma compagnie que je ne sais plus ce que je suis prête à vivre.

L'Appartement est fait de chacun de nous, mais la cuisine est mon endroit préféré.
J'aime l'odeur, la couleur, le grain de ce qui se mange, j'aime les transformations du cru au cuit, j'aime manger, sentir, boire, toucher, je juge des états de cuisson à l'oreille, ça grésille, ça bouillotte, ça déborde, ça passe par mes oreilles.
L'état du corps face à la nourriture... je n'irai pas très loin sur le sujet, c'est... trop humain, mais ce qui entre dans le corps doit en sortir, c'est assez de dire que ne suis pas une constipée.

Hier, pendant qu'Elie chantait dans la cuisine, j'ai fait une compote de calvilles, pommes anciennes presque disparues des marchés.

Compote de calvilles au laurier

- Eplucher les pommes, les couper en gros quartiers.
- Les mettre à cuire à feu très vif avec de l'eau pour démarrer la cuisson sans brûler, une feuille de laurier, de la badiane, peu de sucre,un peu de poivre.
- Surveiller, ça déborde, ajouter un peu d'eau quand les pommes sont très vieilles.
- Arrêter la cuisson dès que tous les morceaux ont éclaté sous la force du feu et sont devenus tendres.
- Mettre au frais.

Quand vous la goûterez, vous y trouverez la partie de moi qui vit dans la compote au laurier.

Alors que j'étais très occupée, atroce et despotique, à  planter dans mon crâne incliné le drapeau noir, j'ai entendu chanter à tue-tête dans un coin de l'Appartement.
Le temps que j'arrive, plus  personne.
C'est une voix de femme, ou d'homme qui va dans les aigus, une voix que je suis sûre de connaître mais que je n'ai pas reconnue, trop occupée par mes lamentations humides.
Elle venait de la cuisine, le Blog habite là pour l'instant, pour cause de bugs et virus et je ne sais quoi qui l'a fait déménager dans une autre machine, qui se nomme La Réforme.

Mais qui est-ce? Braise? Rachel Zukolowsky? Frida? Alice? Hélène? Elie? Paolo? Ou Celle-qui-crochète?

Elles et eux ont l'usage d'un homme et n'en ont pas, ou pas tout à fait, ou pas vraiment.

Bref, je ne sais pas qui hurlait sa joie de la chasse à l'homme dans la cuisine, mais ça m'a sortie de l'espace sombre et froid où j'attendais mon virus.

Merci à la chanteuse ou au chanteur!

Mais c'est qui?
Et c'est sous mon nom qu'on poste!

Où sont les Hommes!

Où sont les hommes, zhommes, zhommes!

Où sont les zhommes?!

Où sont les Hommes!

Où sont les hommes, zhommes, zhommes!

Où sont les zhommes?!

Où sont les Hommes!

Où sont les hommes, zhommes, zhommes!

Où sont les zhommes?!

Où sont les Hommes!

Où sont les hommes, zhommes, zhommes!

Où sont les zhommes?!

Et di et da

Et la la la la la

Et la la la